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读了些季老的散文，知道行文这件事并不需要文笔。

有文笔自然是好事，它能为文章增色，就像女孩出门之前得化妆，多少得有点。

素颜示人是勇气，但稍微化妆再示人是尊敬。

不过气质可以超越妆容，映着人的灵魂。

它不证自明。

大笔一挥，春秋笔法，剑客赋长歌，就能把没发生的故事写得悲伤。

所谓少年心事也不过是一些零碎的记忆，并没有什么故事，不过记忆中那些真实感觉若是能依托想象的翅膀，之后多少也能成为故事。

写下这些文字的时候，我正在逐步从虚构的世界中脱离出来。

仔细看过之前的文字，惊觉自己的本质。这并不是什么舒服的事情，因为这更像是现在的我审视过去的我，而这两个我之间，似乎并没有什么太大的差别。

虽然下午要面试，但是我还是决定去倒一杯白兰地。

人类的社会建构于无情的自私性基础上，刻在每个人的基因里。

距离上一次给自己好好写东西，已经过去了可能有半年以上，我几乎都要忘记单纯只为自己写作时的充实感。那种文字在指尖流转的感觉，将那些纷乱的思绪拧紧成股，之后落在纸笔/键盘上，最后传达给世界。

我没有继续更新自己的文字，有一部分原因是觉得自己文化水平不够，欠缺很多理论知识来升华自己。可是当我开始试着补足这些理论的时候，我自己仍然是有点抗拒，总是会投身到逃避现实的浪潮中去。

我开始恐惧。

故事的开始很简单，结尾也很简单。

一个普通的年轻人，一个普通的姑娘，一个不那么普通的世界。

他和姑娘在世界一角相遇，又和她在那一角告别。世界是那么特别，晴天也会忧郁，雨天却很平静。